el jardín ha caído ya en el pozo encantado del invierno,
como un claustro de sombra, humedad y verde musgo.

debo sufrir algún tipo

de trauma psicológico con las plantas

con la vida vegetal

soy incapaz de podar una rama

y cada día multiplico los esquejes, los injertos y los brotes.

El jardín como un útero de hojas y follaje.

el jardín espolvoreado con nácar

de los pétalos del olmo,

como después de una fiesta,

la tierra salpicada de papel picado blanco.

siempre estoy escribiendo
pero nunca eso que los escritores llaman:
"estoy escribiendo un libro".